Pular para o conteúdo principal

Poesia I do meu terceiro livro.

 Direi as palavras mais doces nessa noite.

Minha vida é torta

Meu andar, é desengonçado 

Não olho para onde ando

Sou um trem sem trilhos

Nada irá me guiar.


escureço o caminho alegre das pessoas

Os estranhos fogem de minha presença

Não entendo o por que

  • O que fiz?

O monstro nunca entende sua monstruosidade.


Sou complexo

Nada será fácil de se entender

Não me faço de difícil

Nasci assim.

Nada sou

Nada fui

Nada serei.


Tenho desdenho por essa contemporaneidade.

o homem e a sociedade

Forma-se um belo casal

Bonnie e Clyde.

Matam os depressivos, os esquizofrênicos, os autistas, os bipolares

São estes que tentam fazer a revolução

Mas como toda, tudo dá errado.


Quero um canto de ida

Não quero lágrimas vãs em meu enterro

Tudo é falso, até na morte

Escutei desde do meu nascer até no meu morrer:

  • Nunca amou ninguém

Verdade, pois ninguém me amou

Fui aberto até a juventude

Agora ando no infinito…

Sem saída.

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Vidas vividas por Fausto Modigliani (Conto III)

                              soy un sueño que nada sueña      Escrevo esse texto me esvaindo de merda, não apenas pelo cu, mas sim pela minha mente, que infortúnio foi a semana, apenas Zappa e ela que me alegrou, o resto fora desespero, advogados malucos, orientadores masoks e outras perseguidoras. Não apenas isto, mas o peso da vida veio nessa metade do ano, antes me vira virtuoso, forte, intelectual, hoje, apenas encontro um louco escrevendo esse texto na cama.       soy un sueño que nada sueña     Todo e qualquer sonho acaba diante de ser exprimido por pessoas vazias e viver numa cidade vazia, caros leitores, não achem que sou um ser de respeito, na final, nunca serei, mas cada dia vejo que as pessoas estão mais semelhantes aos animais, da terra e das pedras, por quê? Não sei a exp...
Postar um comentário
Leia mais

Visões III

  T odo poeta é marginal desde que foi expulso da república de Platão. Poesia é para poucos, não para aquele passivo, idiota que entendeu que saiu da própria caverna pós ter dado o cu Poesia é para os nadas Os que importam com nada Por que se importa com prosa?  Pois ela sempre está em alta e sempre escrevem mal prosa A poesia tem seu privilégio Como não há mercado pra ela Ela sempre tá em alta, Ninguém deixa ela crise Camaradas, poetas nascem com o dom O resto tristemente é trabalho, um grandes esforço, Pra quê? Pra nada, já disse na estrofe passada Os que escutam esse poema, por favor caros Orem a deus, para não designar os futuros filhos de vocês A serem este que sou Vivo, escrevo por noites A esperança que tenho é por causa da escrita E a escrita só será trazida pela vida vivida Parem de estudar padrões literários  Nada serve pra nada Viver é muito perigoso Então vivemos logo o que deve ser vivido A discórdia, o Kaos, o Inferno  Tudo isso, em prol de uma grande i...
Postar um comentário
Leia mais

Visões I

  Cheiro de milagres e vitrais juntam-se ao seu corpo, és tu como perfeição do todo ser que existe na terra Tua beleza é um princípio onírico  Meus olhos ficaram cegos por tua pureza Novamente o sentido voltou Quando senti teus lábios tocarem meu corpo Teu sorriso na solidão do meu quarto Sinto que sou teu, então! Tua imagem faz meu olhar sorrir Me entrego à imaginação De que vais me ouvir por onde estar Que irá sentir eu te amar MORREU        acorda  A corda Corta teu pescoço  Buracos nasais cobertos por cocaína preta Um rosto desconfigurado Bestial vestido de papa A vermelhidão domina seu ser  Ninguém segura um fósforo para sua pele Nenhum adorador Ele lança suas ruínas nas sombras Agonizado caio diante delas Gritando de forma desesperada por ela Perdido numa selva escura AH! Não há mais esperança pois minha santa morrera Fiz raízes no amor Fiz raízes nela, no qual não há mais nada para nutrir Sou um parasita...
Postar um comentário
Leia mais